Неужели все думают, что они самые несчастные? По-моему, каждый несчастнее другого, если он несчастен. Потому что каждое несчастье только если оно тебя касается. А так это только интересное чтиво. Никто никому не сопереживает, можно прожить только свою жизнь и болеть только своими болезнями

Вот уже два месяца она не дает мне спокойно спать, вообще, жить не дает. Недавно увидела по "космосу-тв" фильм про собаку Лэсси. Она - вылитая Лэсси, тоже колли, только очень старая, и какая-то облезлая. Но очень умная. Ждет меня возле калитки каждое утро. Глаза слезятся, лапы гниют, а морда такая умная. Я ее даже возила в приют для бездомных собак, но там не взяли, потому что очень старая. Ветеринар сказал, что она здорова, глаза слезятся от авитаминоза, а лапы гниют, потому что отморозила зимой. Привезла обратно. Кормлю а в дом взять не могу - у сына аллергия на шерсть. Пока ничего страшного, а зимой? С отмороженными-то лапами? Может, кто-то пожалеет?

Просто сижу и жду завтра. У меня украли деньги. Чужие. И не маленькие. Две штуки баксов. Для кого-то пустяк, для меня - серьезная сумма. Знаю кто, знаю где, догадываюсь как. Доказать ничего не смогу. Завтра деньги нужно отдавать. Интересно, есть ли случаи суицида из-за двух тысяч баксов?

Почему неваляшка? А вы были маленькими? Если были -должны помнить смешных лупоглазых кукол-неваляшек. Ее толкнешь, а она поднимается, да еще при этом песни поет и глазами хлопает радостно. А ее опять толкают и толкают. Я - неваляшка. Я никогда не упаду, даже если захочу. У меня не получиться упасть,не так устроена. Поднимусь, улыбнусь, спою,станцую. Опять толкнут, опять поднимусь.Такая она, неваляшкина судьба. Не самая плохая, ведь если ты не неваляшка, подниматься куда сложнее, если толкают,и ушибиться можно больно. И вообще, больше не встать. Главный секрет неваляшки заключается в том, чтобы не дать себя поднять на какую-нибудь высоту. Потому что упав с высоты, неваляшка может разбиться. Она же очень хрупкая. Поэтому я всегда стою на земле. Ну,толкайте меня, кто на новенького?

"Я не должен был тебя забывать, но забыл, забыл, забыл... Все поменялось - друзья, работа, город, страна... Зачем помнить о прошедшей любви? Зачем думать о ней? Я забыл тебя, я думал - ты умерла для меня, но я ошибся - это я для себя умер, умер, узнав, что ты вышла замуж, что у тебя двое детей, а мужа зовут также, как и меня и он похож на меня, словно мы братья. Ты нашла мне замену с легкостью. Но виноват я, ведь это я тебя забыл, или мне так показалось..."
Привет! Это отрывок из твоего ненаписанного письма. Я знаю, тебе рассказали обо мне. Я знаю, что ты думаешь именно так. Мне жаль тебя. А у меня все хорошо...

В каждой осени столько грусти,
Сколько на сердце у меня,
Знаю, осень тебя отпустит,
Как тебя отпускаю я

Уходя, не забудь про совесть:
Забирай с собой, что осталось
Осень вместе с тобой уходит
Оставляя мне лишь усталость

И печаль моя повториться
И закончится снова лето
Снова осень в двери стучится
И любовь потерялась где-то

Не умею говорить неправду. Это не смешно. Все считают шестеркой. И в школе, и в институте, и теперь на работе одни враги. А я просто врать не могу. Да и не хочу. Смысл? Все всех обманывают и счастливы. Что это тогда за счастье. Каждый придумал свою сказку и в ней живет. И все все понимают, и всем это нравится. Может быть я и дура, но мне так легче. Только жить тошно.

Вот уже месяц не могу выбраться из подвала. Вроде бы и не было ничего экстраординарного.Так, начальство жмет, муж налево бегает втихаря, дочь грубит, кот заболел. Все, как всегда. А завернуло так, что самой страшно. Просыпаюсь в холодном поту, потому что снятся какие-то гробы, змеи, взрывы. И ничего не радует. На работе написала заявление на увольнение. Мужу сказала, что подаю на развод. Никто не возражает. Подвал все глубже. В нем душно, холодно, сыро. Может быть это просто сон? Вся моя жизнь - сон? Кошмарный сон...

Причина моих бед - мать. Она всегда давлела надо мной. И жить никогда не давала. Просто какой-то кошмар. Кошмар! Я изгой человечества. Мне нельзя приходить домой позже одиннадцати. Нельзя сидеть в нэте больше часа. Нельзя курить, пить, колоться. Нельзя трахаться с девушками. Нельзя слушать "металлику". Нельзя даже сомневаться, что мне все это нельзя. Отец меня не трогает и, наверное, жалеет. Друзей, как таковых, у меня нет. Девушек - тем более. Потому что все они потенциальные проститутки. Только и ждут, когда ее сыночек ненаглядный завалится с ними в койку. Она говорит, что она меня любит. Пять раз на день. Она лезет в мои контакты и вызовы в мобиле. Она не закрывает дверь в моей комнате. Я с трудом собрал немного денег. На билет до Владивостока хватит. А там устроюсь на любой корабль хоть кем. Она меня не найдет.

Жизнь полосатая. Черная полоса сменяет белую, как на моей, всем приевшейся и набившей оскомину шкуре? Вовсе нет. Присмотритесь к моей шкуре повнимательнее. Черная полоса сменяет... серую. А серая плавно переходит в черную. И трудно сказать, какой цвет хуже. Черный, он, по крайней мере, честен. А серый - он серый и есть. И хотя на дворе середина лета, осенняя хандра не зависит от времени года...

Для того,чтобы не печалиться есть один хороший рецепт. Делать добрые дела. Вы хотите спросить: подавать милостыню? Да, и подавать милостыню в том числе. Тем, кто ее просит. И тем, кто не попросит никогда. Либо потому что стесняется, либо потому что уже не верит хоть во что-нибудь хорошее. Где делать добрые дела? Да где угодно. Вы сами бедны и у вас нет материальных ценностей? Ну и не надо. Возьмите гитару, нацепите клоунский нос и спойте "Голубой вагон" в детском доме. Или в детском онкологическом отделении. Не умеете петь? Нарисуйте этим детям солнце и улыбки. Не умеете рисовать? Расскажите им сказку. Или прочитайте. А по дороге в больницу или детский дом верните старушке оброненный кошелек, посадите в гнездо выпавшего птенца или покормите бездомную собаку. И не только недавно потерявшегося и скулящего от несчастья щенка лабрадора, но и самую обычную, с рождения бездомную дворнягу,которая свернулась кольцом на траве возле скамейки и не ждет от вас ни еды, ни ласки. Будьте милостивы, опечаленные жизнью госпожи и господа!

Это хороший сайт. Было бы ужасно написать то, что пишу, в гущу бодрых кричащих реклам или сводок о жизни звездного бомонда. Может быть у каждого здесь своя печаль, у одного - маленькая, у другого - величиной в целую жизнь, но для каждого она настоящая. Когда умер Олег Янковский, режиссер Марк Захаров сказал: над Ленкомом навис злой рок, или что-то в этом роде. Сегодня не стало Павла Смеяна, замечательного композитора, бывшего Ленкомовского артиста. Ему шел 53-ий год. Он мог бы только написать музыку к фильму "Мэри Поппинс" и больше ничего не делать в жизни. Печальный отсчет "минус талант" продолжается.